il pleut des oiseaux corps sur nos morts
les foules s'applatissent sous le sort

Socrate boit un dernier verre et les rondes des pas

des soldats s'enregistrent dans les veines de nos bras

                                                                  

il pleut des oiseaux qui dévorent nos morts

les poudres volent dans les rues et les marchands

boient les cendres de ce qui n'est plus sur les marches

des temples où brûlent les cadavres laissés à eux-mêmes

il pleut des oiseaux très forts qui rongent d'acide les yeux

les yeux de nos questions étendues jusqu'aux cieux

en attente des mieux les cieux en latence des yeux vides

aux portes des livres en sang

la peste traverse sur les clous

et sur la place je fais le lit où je te baise

il pleut des oiseaux morts sur nos corps

et sur la place j'érige ta verge en vestale brandie